(моя авторская рубрика "Исток" на Rockot.Ru. Начало цикла статей, посвящённых истории Блюза.)
Ночь. Кругом все спят. А я тихонько наигрываю что-то на гитаре. Довольно мелодично, что-то медленное и грациозное. Правда, скользящая сквозь полуночное очарование музыка в который раз становится задумчивой и печальной. Да, это снова блюз. И я его играю. Добрый и мудрый старик по имени Блюз. Очень хочется верить, что бессмертный…
Интересно, что бы я играл, если бы не было блюза, если бы не знал я этих гармоний, а пальцы не привыкли к фирменным клише? Как бы тогда я выражал свою грусть – временами философскую и умиротворённую, но чаще сжимающую сердце в маленький комок? Я никогда не узнаю… Я даже не в силах поверить, что этой музыки могло когда-то не быть!
На краю каньона стоит молодой волк. Он смотрит на луну и поёт ей о своём одиночестве, сильней и трагичней которого нет ничего в этом мире. Но ведь и слаще этого момента исповеди тоже ничего нет. Как будто не разносит ветер эту песню по всей округе. И как будто не слышат её другие животные. Разница в том, что они слышат волчий вой, а луна… Луна слышит Блюз...
Полный вариант статьи: http://www.rockot.ru/info/articles/8596.htm
Все дальнейшие статьи будут появляться только на ресурсе Rockot.Ru